Meublée de temps en temps de quelque chose d’usé…

Des affiches de jour
Tapissées sur les murs
Annonçant du bonheur

Ici les gens se ressemblent
Et se rassemblent ensemble
Répétant leur mot d’ordre
Ici pas de désordre

Ah non ce n’est pas comme si
Il y avait par ici
De la poésie

Hey %$&?@¢£¢¤
Que c’est qui s’passe dans ton pays?
Pendant que les chiens sales se mordent la graine
En jappant dans la nuit des temps
Des récits inventés
Mais tellement décousus de ton tissu d’histoire

C’est coiffé d’une cagoule que je t’ai vu passer
À la petite semaine
Pour braquer les commerces de la monotonie
Comme pour gagner du temps

Armé d’un faux fusil
Qui pourrait être vrai
C’est chaussé de moon boots que tu laissais des traces
Dans ma ruelle fondante par un redoux d’hiver

Tu semais au passage ton butin en détresse
Sans même te retourner
Et arrivé au bout ton grand sac était vide

C’est là que nous sommes maintenant

Hey %$&?@¢£¢¤

Que c’est qui s’passe dans ton pays ?
Pendant que les faux-fuyants s’enlacent au gré de courses folles
Où cavale le dernier des cons pour dépasser l’avant-dernier

C’est tes gants de hockey que je t’ai vu lancer
Enragé sur la glace
Suspendu au chandail de tes frères batailleurs
Qui te cassaient la geule
Malgré tes simagrées

Le lendemain au repos
Tu avais une bédaine dessous ton col roulé
Et une tache plus foncée entre les omoplates

Hey %$&?@¢£¢¤

Que c’est qui s’passe dans ton pays ?
Pendant que des mégalomanes
Se payent la traite à chanter tes combats perdus
Sur l’air du temps qu’il fait

C’est coiffé d’un bonnet que je t’ai vu crier
Des slogans monotones
Au pas des partisans
Qui écrivaient ton nom sur des affiches toutes croches

Congelé comme une grenouille hiver après hiver
C’est en suite de ski-doo que je t’ai vu courir
Balayé par le vent comme une corde à linge
Où tu dormais la nuit

Tu avais l’air d’un fou et tu ne le savais pas

Entends-tu
Mon pays
La chanson que je fais pour toi
Je l’ai sortie de ma poche
Elle est encore toute froissée
Comme un billet
Un vieux deux piasse
Avec une reine imprimée
Qui ne reigne plus sur personne
Mais qu’il faut quand même gagner

Le matin
Dans le train
Dans mon métro délavé
Je vois passer des incertains
Et des gens automatisés
Qui font la file
L’esprit tranquille
Cachés dans le creu des villes
Le travail c’est la santé
Quand c’est toi qui brasse les dés

Je me sens mal
Même anormal
De ne pas avoir de métier pour te tisser
Mon pays
Une couverte pour te tenir en vie
Te tenir au chaud
À l’abris de la météo

Entends-tu
Mon pays
La chanson que je fais pour toi
Je la chante un peu tout croche
C’est vrai que je ne sais pas chanter
J’ai appris comme ça sur le tas
Un peu comme on gosse des bouts de bois
Ou que d’autre se trouvent des hobbys
Quitte au pire à les inventer

Et le soir
Quand il fait noir
Quand ils ne rentrent pas trop tard
Ils redescendent de leurs étages
Seulement pour lire les premières pages
Des nuls
Des nuls
Encore des nuls
Faut croire que c’est ça la formule
Qu’avec ça tu peux pas te tromper
C’est un stuff super pour laver

Je me sens cheap
Comme pas dans le beat
De ne pas être un haut gradé pour te coller
Mon pays
Des étiquettes sur ton habis
Des beaux galons
Pour te faire aller le pompon

Mais entends-tu
Mon pays
La chanson que je fais pour toi
Je sais
Tu aimes ça quand ça torche
Quand ce n’est pas trop compliqué
Mais pour bien crier des âneries
Tu as déjà tout ce qu’il te faut
Des clowns
Des bozos
Des messies
Des amateurs de rodéo

La nuit les rêves se succèdent
Comme des scènes dans un film muet
Si chaque image est immobile
C’est vraiment comme si ça bougeait
Mais quand arrive le générique
Et que cesse l’effet des pillules
Chacun se réveille amnésique
À la manière des somnambules

C’est pas vraiment que je trouve ça cool
Mais je partirais pas un pool
Sur ton avenir
Mon pays
Je beterais pas plus qu’un radis
Pis même encore
J’serais pas sûr de pas m’faire avoir

Et recommence la journée
Celle là un peu comme toutes les autres
Une toast
Un journal
Un café
Prêts à redevenir des apôtres
Ils embarquent dans les mêmes bateaux
Pour les mêmes trajets sans conquète
Et pour quelques heures de boulot
Ils gagnent le droit de disparaître…

Et dans les grand livres d’histoire
Leurs noms ne seront pas écrits
Ni même le tien
Mon pays
De toute façon personne les lit
Pis ceux qui le font
Oublient les bouts qu’ils trouvent pas bons

[PONCHO] Ben je sais pas trop trop là, pour te dire franchement. La dernière fois que j’avais marché sur la rue Mont-Royal, c’était pour vendre mes disques à l’espèce de colisée du disque là, avec les pancartes oranges. Là je sais plus trop ce qu’ya là, j’ai même pas reconnu le coin de rue. Même pas capable de dire où c’est qu’c’était. Pas une ostie de boutique que j’ai reconnue à part quelques unes. Le monde vont là pour manger des pâtes de preppys ou pour s’acheter des dildos. Anyway. Genre qui s’font toutes fourrer là…

[PHILIPPE] Ah man! Ça en changé en osti là, pis t’as rien vu encore! Tu vas pas reconnaître grand chose. C’est même rendu qu’y’a un moniteur au tams-tams le dimanche, c’tune une activité de la ville là, avec un t-shirt pis toute. Y’a même un sifflet!

[PONCHO] Pourquoi un sifflet ?

[PHILIPPE] Ben, pour avertir quand ça change de beat là, ou quand y’a comme une passe qui s’en vient, il siffle pour avertir.

[PONCHO] Ahn anh, he he he, Le temps passe hein…

[PHILIPPE] Le temps passe en osti mon vieux! J’veux pas te faire de peine, mais c’est plus trop hot d’avoir un poncho su’l dos là… Tu checkeras les boutiques

[PONCHO] J’men rends ben compte là… Y’a quand même la Plaza St-Hubert qu’y’a pas l’air d’avoir trop trop changée, j’suis remonté par là hier.

[PHILIPPE] Ah ça s’en vient man… Check ben la passe d’icitte deux trois ans. Ça va toute être pareil.

[PONCHO] Fucké quand même comment j’me sens… J’ai comme l’impression que c’est icitte que j’ai été le plus dépaysé. J’ai beau avoir fait le tour du monde, pis quand même là, j’en ai vu en osti des indigènes, ben c’est icitte que j’ai le plus le sentiment de débarquer. J’me sens vraiment comme un touriste.

[PHILIPPE] J’peux comprendre pareil hein. Vingt cinq ans c’est quand même long en crisse.

[PONCHO] Vingt six en fait… J’suis parti en 1980, en automne… Octobre genre. Me souviens plus trop.

[PHILIPPE] C’est ben pour dire hein!

[PONCHO] Han. Tous ceux qu’on voyait à t.v. sont morts. Je reconnais plus personne.

[PHILIPPE] Hun… Non mais y sont pas tout morts. Y’en a que c’est juste qu’on les voit plus.

[PONCHO] Ouin ben, ça fait pas grand différence…

Les petites filles qui veulent se faire fourrer…

Par les réalisateurs qui sont jamais à l’heure
Les gars d’son qui sont cons
Les artistes qui s’en crissent
Les gérants pas d’argent qui pour quelques instants
Ont même l’air de vouloir traverser l’océan
Mais s’arrêtent au parcours sur des îles dont le tour
N’est même pas défini par la géographie
Pour demeurer cachés pendant l’éternité
Derrière des recherchistes devenues réceptionnistes

Les petites filles qui veulent se faire fourrer…

Par les gars aux montages pis les éclairagistes
Les types plus à la page qui sont sur la guest list
Ceux qui leur payent la bière
Ou qui se la font payer
Pour publier quelquechose quelquepart à un moment donné
Par tous les ayants droits et ceux qui n’en ont pas
Les madames au vestiaire
Les doormans qui aboient
Et même le proprio qui se frotte les mains
En pensant à l’argent qu’il comptera le lendemain

Elle ne savent pas à quoi s’attendre
Et quelle chance prendre
Ou ne pas prendre
Elles sont toujours toutes mélangées
Les petites filles qui veulent se faire fourrer…

Les petites filles qui veulent se faire fourrer…

Par les animateurs et les animatrices
Les idoles au grand coeur qui défilent sur la piste
Comme des bêtes de cirque dressées pour obéir
Chanter leur deux trois tounes
Se cacher
Et mourir
Par ceux qui croient pouvoir
Et ceux qui ne pourront pas
Ceux qui ont un beau-frère qui connaît ben un gars
Qui travaille pour untel qui s’est rendu au top
Et qui connait le nom de la prochaine pin-up
Qui aura pour mission de lire la météo
Les numéros gagnants de la super loto
Selon le temps qu’il fait et au gré du hasard
Avant les films de cul pis les programmes de sport
Ceux qui ne pognent plus maintenant
Ou qui n’pogneront jamais
Qui vendent des cochonneries pour tailler les navets
Perdre un peu plus de poids
Bien laver sa salade
Et des remèdes miracles pour guérir les malades

Elle ne savent pas à quoi s’attendre
Et quelle chance prendre
Ou ne pas prendre
Elles sont toujours toutes mélangées
Les petites filles qui veulent se faire fourrer…

Par les chanteurs rock qui se mettent du make-up

Mais n’allez pas croire que cette sale habitude
Je la pratique le soir dans la solitude

C’est beaucoup plus pour moi une fonction sociale
Une manière amicale

Peu importe le sujet qui vous affaire
Ça m’fait chier d’une manière
Il y a toujours un épais
Qui se cache quelquepart derrière

Mais n’allez pas croire que ce beau principe
Je le proclame plus que je n’y participe

La marde c’est quand t’as les pieds dedans
Que tu trouves que ça sent

Quand je trépasserai
Lors de ma mort
Ça fera un gros silence
Si j’peux râler une couple de coups
Je raterai pas ma chance

Avec la paroisse tout est arrangé
Pour me faire enterrer en-dessous d’un tas d’fumier

Tant qu’à sentir mauvais
Aussi ben faire de l’engrais

Au paradis
Si je peux entrer
J’risque de pas m’ennuyer
C’est sans doute des radis
Qui gèrent l’éternité

Mais n’allez pas croire que je vais me taire
Au risque de passer l’éternité sur terre

Tant qu’à devenir moron
Aussi ben qu’ça soit long

Manifestement, il suffit de multiplier par mille pour obtenir le nombre de mètres carrés, soit l’espace que j’occupe présentement.

Ce qui fait, au bas mots 510 067 420 000 mètres carrés. Je dis « au bas mot » parce qu’on n’a sans doute pas mesuré toutes les bosses et les creux. Et Dieu sait qu’il y en a.

Cinq cent dix milliards soixante sept millions quatre cent vingt mille mètres carrés. J’ai compris que pour ne jamais revenir nulle part, il me fallait me déplacer sur toutes ces cases, une à une, sans jamais revenir en arrière. Je pouvais demeurer fixe aussi longtemps que je le voulais, mais si je bougeais, je devais inexorablement faire un pas sur une nouvelle case.

Il y a plusieurs obstacles qui guettent ceux qui seraient tentés d’entreprendre pareille entreprise. Moi-même, je n’y suis pas parvenu. Je suis à nouveau ici et pire encore, je ne sais plus d’où je reviens.

Ça peut sembler banal, mais la première chose à laquelle on s’habitue quand on se livre à ce projet, c’est de ne jamais rien oublier. Toute chose laissée derrière devient inaccessible.

Inversement, et c’est ce que j’ai appris à mon tout dernier pas, revenir sur une case où vous avez déjà mis les pieds annule tout ce qui s’est produit depuis votre dernière visite sur celle-ci. Peu importe la quantité de souvenirs et la distance parcourue, revenir au même endroit signifie l’oubli pur et simple de tout ce qui concerne cette partie du voyage.

Si bien que, même si vous deviez revenir chercher quoi que ce soit oublié à un endroit de votre parcours, vous ne le retrouveriez pas car une fois sur place vous aurez oublié ce que vous aviez oublié.

La plupart des gens ne voient aucun obstacle à revenir constamment aux mêmes endroits.

Sur les plages de la métaphysique
Le psychanalyste se faisait bronzer
En caressant sa barbe rousse
Chaude et balnéaire

Un crabe dans son maillot lui pinçait le derrière
Et le vent caressait fidèlement son parasol

En ouvrant les yeux un instant
À l’horizon
Il parvenait à percevoir une longue silhouette
Qui se profilait dans l’évaporation de la marée descendante

Elle approchait
Au point de devenir quelqu’un de bien réel
C’était un drôle de type portant un lourd sac à dos remplis de cossins certainement inutiles
Backpacker de l’ennui
Résident du homeless guest house
Il était couvert de breloques et de guenilles achetées pas cher
À d’autres bohémiens usés

Le psychanalyste aimait bien poser des questions
C’était son passe temps favori

- Qui es-tu, d’où viens-tu, où vas-tu, pourquoi ?

- Je suis Poncho… Poncho Guitare. Je suis un inconscient. J’oublie tranquillement d’où je viens. J’ai encore un long trajet à faire. Je retourne chez moi.

J’ai presque cru que je serais parti pour toujours. Depuis longtemps, enraciné à la source, j’ai tenté en bon moderne de lutter contre l’éternel retour. J’ai maintenu la cadence et là, je suis ici.

Je suis dans le parti de ceux qui partent. C’est là que j’en suis. Ni plus ni moins. Je cherche mon pays.

Le psychanalyste se sentait pour le moins interpellé
Cet homme marchant
À la recherche d’utopies silencieuses
Portait effectivement un poncho
Fièrement

-Vide ton sac Poncho! Tu me fais de l’ombre et je veux savoir.

Poncho déposa son lourd bagage sur le sable
Et tranquillement
Il se mit à déballer sa quincaillerie de machines diverses
De curieux accessoires s’empilaient devant lui
Des potentiomètres
Des led display
Des noizy faders et des blue screen of death
Disposés sur de larges écrans craqués et jaunis
Des machines inconnues et inventées
Reliées par un réseau de câbles complexe
Prenaient l’allure d’une cité nocturne parsemée de lumières colorées

Tout était prêt
Ne restait plus qu’à appuyer sur le bon bouton

- Ok… Check ben la passe…

Un seul grand coup sur le space bar de l’éternité fit retentir de faux tams-tams mal accordés
Et Poncho chanta sa chanson

Entends-tu, mon pays… ?

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